Voto nulo en telegrama

Visca la terra lliure. Stop. Lliure de feixistes. stop. Lliure de capitalisme. Stop. Lliure de masclisme. Stop. Lliure de polítics. Stop

...que la mierda flota

la ignorancia es muy atrevida. No sé si reirme o llorar al imaginarme al cabeza hueca haciendo está pintada. 4 intentos hicieron falta para hacer una cruz gamada en condiciones, de todas maneras está al revés si lo que querían era imitar el simbolo nazi. Por no hablar de la falta de ortografía, vamos que te has lucido chaval, tanta estupidez junta en una pared es para darte un premio. No tenías bastante con ser facha, además eres un ignorante, pero vamos que ambos conceptos suelen coincidir bastante. Por lo menos te lo podías guardar para tu casa.

sin más.

silicona

Independència de què?

Independència significa no dependre d’un altre, no estar subordinat al control d’un altre. Aquí a Catalunya, avui en dia, sento sovint aquesta paraula. El context polític que l’envolta em parla d’un poble que vol la independència de la seva Terra respecte d’un Estat, l’espanyol, que la maltracta, menysprea i ofega. Estic d’acord amb el dret d’un poble a autogovernar-se, però el que estem vivint aquí no és ben bé això.

Fa un parell de setmanes a la Diada vaig fugir de Barcelona per tal de no trobar-me amb la marea humana que vindria hores després. Per la carretera em vaig creuar una marxa motera per la independència. Més de mil motards d’arreu del país desfilaven en comitiva per l’A2 lluint banderes i estendards. Al seu pas, a cada pont, hi havia gent saludant-los, onejant senyeres i donant-los crits d’ànim. Em vaig emocionar. Se’m va encongir el cor i tot plorant vaig agafar la següent sortida. És una sensació semblant a quan escolto l’eusko gudariak, encara que no l’entengui. De vegades ens deixem portar pels sentiments i no ens aturem a pensar.

Pensar que el sentiment nacional és això, un sentiment..., potser per això costa tant empatitzar amb els altres. Jo mai he tingut aquesta sensació, ni amb Castella, ni amb la meva ciutat natal, ni molt menys amb Espanya o Europa. No m’he sentit part d’un cos cultural comú. Bàsicament perquè la cultura me l’han volgut imposar. Quan anava a l’escola ens van portar a Paredes de Nava (Palència), bressol d’en Jorge Manrique, poeta prerenaixentista. A mi m’agradaven alguns dels seus poemes “Coplas por la muerte desu padre” i la mestra de llengua em va burxar per sortir a recitar-ne algun: “¿Es que no te sientes castellano?” Doncs no, vaig pensar per dintre, i em vaig quedar quiet. Des de llavors que tinc clar que el sentiment nacional no va amb mi.

Respecto les persones que tenen aquest sentiment, sobretot quan el seu poble pateix l’opressió d’un estat invasor, i sempre que aquest sentiment no sigui excloent o xenòfob. El que em treu de polleguera és l’espectacle, la independència demagògica en llauna, tot aquest sarao que han muntat d’un temps ençà. No és casualitat que la pujada del nacionalisme coincideixi amb l’anomenada crisi del sistema econòmic, no només aquí a Catalunya sinó arreu d’Europa. I no es tracta de fer comparacions escandaloses  amb altres moments històrics. Es tracta, per mi, d’afrontar el que tenim davant. La classe política defensa els seus propis interessos, els interessos dels bancs, de les multinacionals, del patrons, de l’Església, i sempre ho farà. No em sorprèn que un senyor reivindiqui cap a la seva persona i el seu partit l’alliberament de la nació, mentre ell i els seus col·legues segueixen robant descaradament a les persones que suposadament pretenen alliberar. Alliberar de què? Independència de què? El que em sorprèn és que la gent no s’adoni que els estan enganyant. Tant a Madrid, com a Barcelona, el que interessa és que es parli del procés independentista en comptes de parlar de la reforma laboral, de la llei de l’avortament, de les concertines a Melilla, de la reforma educativa, i un llarg etcètera de conquestes socials, que van costar suor i sang als que varen lluitar abans que nosaltres i que ara veiem caure darrere d’una cortina de fum.

Jo no aniré a votar el 9 de novembre, però aneu-hi si això és el que us demana el cor. Deixeu-me, però, que us recordi que aquesta gent a qui voteu us seguirà explotant, fent-vos fora de casa vostra si no pagueu, enviant-vos la policia a estomacar-vos si protesteu massa, tancant-vos a la presó si no encaixeu i seguirà vivint a costa vostra encara que no hagin de repartir el pastís amb els de Madrid.

Tornant al significat original, independència és decidir per tu mateix el que vols fer a la teva vida, amb les teus veïns, al teu poble. Delegar en altres persones per tal que decideixin per tu no és independència, és diu democràcia, i d’això ja parlaré un altre dia.

rimas XIII

Rimas XIII de G.A. Bécquer

Silogismos y pompas de jabón

El otro día había quedado en un bar, en un pueblo de montaña, hacía buen tiempo y me senté en la terraza. Antes de coger mesa me di cuenta de que algunxs clientxs miraban hacia un balcón, como si hubiera caído algo desde arriba, miré y vi a dos niñxs jugando a hacer pompas de jabón desde la ventana. Al cabo del rato, sobre la sombrilla de la terraza calló un chorro de líquido, supongo jabón, y la chica que había sentada en la otra mesa soltó un “putos $”%&/!$”.
Me la quedé mirando con asombro y le pregunté:

-qué has dicho, putos moros, o putos críos, es que no te he entendido-

sorprendida por mi interpelación intentó hacerse la longuis, así que le repetí:

-perdona, es que no te he oído bien, has dicho putos moros?-

me dio una callada por respuesta mientras giraba la cara buscando la complicidad de sus contertulios, así que seguí:

-¿qué pasa es que tú no has sido nunca niña pequeña? ¿nunca has hecho travesuras de este tipo?

-perdona contigo no estoy hablando-

-me da igual porque has hecho un comentario despreciable, racista y asqueroso, así que te contesto- y agachó la cabeza medio indignada medio avergonzada.

foto de Ana Campos, CC, A-NC-ND

¡Qué racista es esta sociedad!, comentarios así los encontramos cada día pues rebotan como eco en centenares de cabezas huecas. Es decir, que dos niñxs, por el simple hecho de ser migrantes, ya no pueden jugar y liarla como los autóctonos, pues son condenados al insulto y la incomprensión. Esta incomprensión que empieza con las criaturas, se institucionaliza en escuelas e institutos y les persigue durante el resto de su vida, justificando la explotación laboral, el abuso policial y la violencia psicológica.

Yo cuando era niño también tiraba cosas por el balcón, no es que se me cayeran, no. Tiraba huevos, vasos de agua o papel mojado a dar a lxs abuelitxs que pasaban por la calle, y no es que esté muy orgulloso de ello, pero joder, era un niño, y me divertía con ello.

todas somos niñas,

las moras también son niñas

luego todas somos moras

Esta falacia argumental encierra no obstante un gran principio: la igualdad de las personas sea cual sea su procedencia, color de la piel, religión, sexualidad... y por tanto animo a no dejar pasar estos microfascismos en nuestro día a día, la revolución esta también en los pequeños detalles.

Todxs tenemxs derecho a ser “malxs”, a rebelarnos contra la sociedad, la familia, la escuela, sobre todo cuando somos niñxs.

bisfenol-a, ojetes blancos y palomitas para todxs

Detesto tanto este mundo que no podría vivir sin él. La ignorancia de lxs felices, o la felicidad en la ignorancia. ¿cómo se puede aguantar la respiración en este pútrido sistema letrínico? no hay respuestas amigxs, ya ni siquiera quedan preguntas. La constatación de la muerte clínica de esta sociedad en coma ya no sólo depende del azar histórico, o de la voluntad aguerrida de un pueblo. La necrológica es firma de una señora rubia que grita en vez que habla y cuyo único mérito es ser el bombo del penalti de un torero. Apunten, disparen, rían, o mueran de risa, pero sobre todo no se despeinen. Para qué quiero yo saber cuánto vale un peine, si puedo hacer que mi cabello parezca que tiene 6500 pelos más con sólo una gota de elixir dorado. La lucha de clases ha terminado, hace tiempo, el otrora proletariado ha sucumbido ante la invasión de la generación de los cerebros perdidos -no porque se hayan ido a Alemania, o porque no encontrarán trabajo el resto de su vida, sino porque su cerebro quedó lobotomizado de los 8 a los 14 por un exceso de televisión, bisfenol-a y ácido acetil salicílico-. Ahora flirtean con el sueño del pequeño burgués acomodado y disfrutan de una hipoteca-burbuja que ni siquiera les mantiene a flote; ahora, que ir a esquiar se ha pasado de moda, se calzan su disfraz de runners, y salen a la Diagonal a abrir sus pulmones de par en par para dejar entrar toneladas de gases de combustión letal; ahora que ya no saben que hacer con su condenado cuerpo, se operan el ojete para dejarlo blanco en un delirio "jacksosiano", esperanzados de que un día, cuando hayan alcanzado el colofón social, puedan disfrutar de que les chupen el culo; ahora por el momento pueden sacarse el Ticket para ser supermaíces en un mundo de maíces pelados, aunque nunca llegarán a lobos. Ridículo, patético, estrambótico, o todo a la vez multiplicado por diez. El ahora ya ha pasado de moda, ahora se lleva lo pasado de moda. No os lamentéis cuando veáis a alguien buscando ropa en la basura, pues por cero euros conseguirán la autenticidad que vosotrxs nunca podréis comprar en esa tienda de supuesta segunda mano. Como me molan las gafas de madera. Tienes menos gracia que el tercer emoticono de la segunda fila del whatsapp. (de esto prometo hablar otro día)

En estos días inciertos en los que las revueltas son tortillas de sobremesa, miles de personas siguen muriendo de hambre por culpa de nuestra avaricia...mineros que prefieren que no les rescaten de las entrañas de la tierra, pues sólo les espera la cárcel...banqueros infelices que ordenan a sus esbirros desalojar un edificio okupado...extenuados migrantes mueren a manos de la guardia civil en el estrecho, para superarlo, han dicho, construirán una valla más larga...y un interminable etcétera de muerte, destrucción y la banca siempre gana. ¿Quien quiere la felicidad pudiéndose morir de asco?

yo bien, todo bien, gracias.